Ein reifer Pfirsich und ein Ball

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Von Lightfoot

Als der Nebel abgezogen war, wurde er sichtbar.
Er vermochte zu fliegen und zu rollen, zu fallen.
Er war nichts neues, und er lag da
im Gras, im Schnee - im Dreck. In der Wildnis lag er.
In einem kleinen Stück Wildnis, neben dem Wald.
Sie ließ ihn da verweilen - er hatte etwas schlimmes getan.
Oder besser: Mit ihm hatte man etwas schlimmes getan.
Sie hatte es nicht bewirkt, aber er hatte sie beeinflusst, ihr Leben.
Ihr Umfeld verwüstet, ihren Alltag zertreten,
als ob dieser nur ein reifer Pfirsich war, den man leicht zermalmen kann.
Er wurde wohl zum Werfen gebaut, kugelrund und leicht.
Hatte er aber doch etwas anderes getan!
Dafür konnte er sich aber nicht entschuldigen, genauso wenig wie sie sich
mit ihm versöhnen hätte können, denn er sprach nicht, so wie er auch nicht atmete.
War es

 Der Wurf? Der Werfende?

 Der Ball? Alle drei?

Sie trat ihn mit ihrem linken Fuß in den Wald hinein, wo er sich versteckte.



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